LUX ÆTERNA LUCEAT EIS

Tú que bordas la tela de la muerte
no mires a los míos
por este canto que los nombra.
Pero si la noche fragmenta su cubierta
que tu arboleda sea un resplandor
donde sus pies se laven con la calma
de tu mano que ondula,
dales un árbol donde el sueño
pueda volar sus pájaros.

Si mi voz se levanta,
es porque reconoce en ti todos los cauces.
Si mi mano te sirve,
entona ya mi nombre para caer de ti,
contigo en el rescoldo de ese fuego.

ROSA

Dos lunas de carbón sostienen el aroma 

a sueño café de sus ojos de madre.

Dos veces el amor ha dado en ella sus pétalos de sombra;

abrió de tajo la ventana tibia de su vientre.   

Aquí mis ojos dan de beber en su nombre

y no tengo ojos para dar de beber a su nombre –Rosa,

suspendida lágrima en el filo de la osamenta–

y me duele la caída de sus ojos 

ante la tierra abierta donde sembró mariposas.

En la cocina llueve sordamente

y su cuerpo cae en la unidad acostumbrada,

sus labios guardan esas alegrías de cuna sin abrir.

Ella mira pasar los estigmas de la lluvia

y no hay afrentas en la noche de su día.

Viene y va su llanto descompuesto

por el tiempo mordido de la sala,

por la lluvia herrada de la ducha.

En las manos del amor hay alacranes, 

pero ensaya su sonrisa anaranjada,

su andar a ciegas por el día

que se oye ladrar bajo la puerta. 

La orfandad y sus índices

le enseñaron el escudo del silencio desde niña,

pero su maternidad se derrama sobre el hueso de la cera que arde

y el calostro se oxida dentro de sus dos sueños redondos

y esa pregunta de cinco años que está sobre sus piernas la hiere

porque no hay forma de explicar un puerto que se abandona

o la lluvia encallada en la cocina.

Diana

Tus piernas dibujan las alas de la mariposa;

un pistilo plástico alimenta tu sueño.

La bocina de tu corazón se enciende en una máquina,

es la llegada del tren que nos reúne en turnos junto a tu vuelo caído

donde no ha entrado el sol o su ausencia.

Diciembre es terrible. Tu padre habla y rema

contra el amor de otra madre y su canto,

contra la cuna nocturna de los brazos donde te meces,

contra blancos No vestidos de hombre,

contra su propio peso hundiéndose en el mármol de este hospital.

El amor aquí no sirve,

no te levanta con el amanecer.

Tu llanto nos haría reír, Diana,

te sacaría de esta playa de algodón

en donde tomas poco a poco la noche de su cuerno.

Tu respiración enflaquece

y ahorca prematuramente los días

y ganamos absurdas ecuaciones que no reparan la hondura de tu vientre.

Humedecemos la arena que florece en tus labios.

No hay otro sonido más que el picotazo pendular del cuervo en tu corazón sin miedos, apagándose.

No hay herida dónde poner bálsamos.

Tu dolor es un papel negro y transparente,

viene callado de la base del sueño

a machacarnos junto contigo.

Rose

Two moons of coal hold the aroma

of the brown dream of his mother's eyes.

Twice the love has given in her its petals of shadow;

it slashed the warm window of her belly.

Here my eyes imbibe in her name

and I have no eyes to imbibe her name. –Rose,

suspended tear on the edge of the skull bones–

and it hurts me the fall of her eyes

before the open soil where she planted butterflies.

In the kitchen it rains mutely

and her body falls into the accustomed unit,

her lips guard those joys of an unopened cradle.

She watches the stigmas of the rain passing by

and there is no reproach in the night of her day.

Her broken cry comes and goes

by the bitten time of the room,

by the wrought rain of the shower.

In the hands of love there are scorpions

but she rehearses her orange smile,

her blind wandering through the day

which is heard barking under the door.

Orphanhood and its indices

taught her the shield of silence since she was a child

but her maternity spills over the bone of the burning wax

and the colostrum is oxidized within her two round dreams

and that five-year question that is on her legs hurts her

because there is no way to explain a port that is abandoned

nor the rain run aground in the kitchen.

(Translated by Gustavo Osorio de Ita)

Rosa

Dos lunas de carbón levantan el aroma
a sueño café de sus ojos de madre.
Dos veces el amor ha dado en ella sus pétalos de sombra;
abrió de tajo la ventana tibia de su vientre.
Aquí mis ojos dan de beber en su nombre
y no tengo ojos para dar de beber a su nombre – Rosa,
suspendida lágrima en el filo de la osamenta–
y me duele la caída de sus ojos
ante la tierra abierta donde sembró mariposas.

En la cocina llueve sordamente
y su cuerpo cae en la unidad acostumbrada,
sus labios guardan esas alegrías de cuna sin abrir.
Ella mira pasar los estigmas de la lluvia
y no hay afrentas en la noche de su día.
Viene y va su llanto descompuesto
por el tiempo mordido de la sala,
por la lluvia herrada de la ducha.

En las manos del amor hay alacranes
pero ensaya su sonrisa anaranjada,
su andar a ciegas por el día
que se oye ladrar bajo la puerta.
La orfandad y sus índices
le enseñaron el escudo del silencio desde niña
pero su maternidad se derrama sobre el hueso de la cera que arde
y el calostro se oxida dentro de sus dos sueños redondos
y la pregunta de cinco años que está sobre sus piernas la hiere
porque no hay forma de explicar un puerto que se abandona
o la lluvia encallada en la cocina.