Poems in English

Rose Two moons of coal hold the aroma of the brown dream of his mother's eyes. Twice the love has given in her its petals o...

miércoles, 24 de octubre de 2012

http://circulodepoesia.com/nueva/2012/10/foja-de-poesia-no-370-luis-david-palacios/

Presentamos la poesía de una de las voces emergentes en el marco de la generación de los ochenta en México: Luis David Palacios (Los Mochis, Sinaloa, 1983). Es Poeta, músico, ingeniero y profesor. Estudió Composición en música popular contemporánea, ingeniería electrónica y cursa actualmente la licenciatura en Letras hispánicas en la UNAM. Actualmente radica en Puebla.




X

No hablo aquí de una tormenta,
ni de la boca fina con duraznos
que después de mi muerte dejará flores,
nenúfares de sal junto a mi cuerpo flotante.
No hablo aquí de una fuerza lánguida
cuyo rostro es de pequeños espejos,
de noches sobre noches
incrustadas, de aguas oscurecidas
cada vez más cercanas.

No hablo del fondo marino en sus ojos.
No hablo aquí de ella
ni de sus noches nunca vertidas en mis sábanas,
ni de sus bosques
largos y latentes.
No la nombro para no invocarla,
no la nombro y me pierdo en ella para no invocarla.





Alter ego

Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene…
Miguel Hernández

Y que tus lágrimas exploten bajo tus párpados
sea sustancia astringente lo que fluya
que el residuo y la herida
se conviertan en sal
para libar tus carnes
Que por tus venas corra
un líquido amargo expandiéndose
que provoque dolor
al más ínfimo movimiento
Y que tu voz sea un eco audible sólo en sueños
que en cada paso olvides un recuerdo grato

Vuélvete cosa inútil
y que del error nunca
nunca en la vida aprendas





Apología del sueño

Para ustedes
escribo
Para que mi voz
resuene a través
de sus ojos
para decir que mi universo
tiene más que  paredes

Prefiero ver
el tránsito de las hormigas
antes después
      que el vacío de su boca

Para decir que es verdad
no soy alegre
cuando no lo soy
decir no entiendo esta ciudad
de ocres
mucho menos su lengua

Sí soy un loco
mi corazón se agita
con la sangre del sueño
en mi cara se enhebran dos eclipses totales
mis piernas
están ancladas al mar
la obscuridad y el agua

Para decir
no vengan
a ofrecerme su mano
un consejo
porque yo sé
que no es más que nostalgia
y su mano
su mano
seguirá siendo sal
aún después de tomarla

Sí  ya  lo   sé  
soy un hombre solo
y hablo más con los muertos
o conmigo
que con ustedes
los otros
A ustedes
grito
y son  palabras        
de nadie
en un idioma antiguo:
Yo no busco el amor
porque sé temerle




Me verás en otro espejo

Me verás en otro espejo
cuando el día te conmueva.
Una duda cerrará tu lengua
donde se nombra la distancia.
No sabrás
si el recuerdo de la noche
marcó también tu corazón,
no podrás reconocerme.

En la bruma de un amanecer en tu cama,
cuando el silencio te envuelva
entre su sábana, pasarás a mi lado
y no podrás llamarme.

En la última úlcera de un corazón amoratado
espero a que un espasmo anuncie el final de esta convalecencia.




Datos vitales
Luis David Palacios (Los Mochis, Sinaloa, 1983). Poeta, músico, ingeniero y profesor. Estudió Composición en música popular contemporánea, ingeniería electrónica y cursa actualmente la licenciatura en Letras hispánicas en la UNAM. Como ingeniero ha sido becario de la Academia Mexicana de Ciencias (AMC) y realizado estancias en centros de investigación como el (CINVESTAV). Como músico ha diseñado planes de estudio para licenciaturas, publicado varios libros de armonía e improvisación. Algunos de sus poemas se han publicado en diarios y revistas nacionales y aparece en una antología de poetas sinaloenses que se publica pronto. Radica en San Pedro Cholula.

viernes, 8 de junio de 2012

Muy poco para mí (Lêdo Ivo)

Es muy poco para mí tener un pájaro en la mano.
Ellos siempre vuelan y se pierden
entre los otros pájaros.

Es muy poco tener una mujer al alcance,
beber todas las líneas de su cuerpo,
implorar, arrodillarse, mentir.

Ellas siempre se van, huyen, mueren,
si bien algunas florezcan en otras mujeres,
en una espalda reclamada, una rodilla, en un seno.

Aún más mezquino es quedarse aislado,
oculto entre el mar y el árbol
reuniendo las piedras de un promontorio derruído.

Irrisorio es un pájaro, mujer es alta nube.
En el sur hay mares más bellos que éste.
Pero el que se queda solo, se perdió para siempre.

Es muy poco para mí un recinto cerrado.
Por eso estoy siempre en la calle, conversando con los hombres,
destilando la desnuda tarde entre el polvo y la retórica.

martes, 1 de mayo de 2012

Así se oye la lluvia en dos continentes

Este es Pessoa en El libro del desasosiego

En cada gota de lluvia mi vida fracasada llora con la naturaleza. Hay algo de mi desasosiego en el gota a gota, en el chaparrón a chaparrón con que la tristeza del día se derrama inútilmente sobre la tierra.
Llueve tanto, tanto. Mi alma está húmeda de oír llover. Tanto...Mi carne está líquida y acuosa en torno a mi sensación de lluvia.
Un frío desasosegado pone manos gélidas en torno a mi pobre corazón. Las horas cenicientas y [ ] se alargan, se enllanuran en el tiempo; los momentos se arrastran.
¡Cómo llueve!

Los canalones chorrean torrentes mínimos de aguas siempre repentinas. Desciende por mi saber que hay canalones un ruido perturbador de caída de agua. Golpea contra la cristalera, indolente, gemidoramente, la lluvia; [ ]
Una mano fría me aprieta la garganta y no me deja respirar la vida.
¡Todo muere en mí, incluso el saber que puedo soñar!
No estoy bien de ningún modo físico. Todas las suavidades en las que me reclino tienen para mi alma aristas. Todas las miradas adonde miro están tan oscuras de golpearles esta luz del día como para morirse sin dolor.




Este es Abigael en Las amarras terrestres

Y
llueve.
Junto al bramido esbelto de los trenes
—tránsito diluvial—
viene y va la ciudad lavando su arpa.
Llueve;
oratoria rasgada,
pasmo abierto.

            Diluida,
            mana tu ausencia elementales ríos.

Marineros terráqueos, abren
cartas de navegar los automóviles.
Nada en junio el verano
y es un buzo patriarcal la estatua
de Cristóbal Colón.
Por las culebras de asfalto
—haraganas sin rostro y sin hartazgo—
trajinan almirantes apagados.
Fieles a los espermas de la lluvia
las gladiolas esperan su cornada.
Llueve.
Ojo de la pintura.

            “Tal vez…”
            Todo fue dicho, Laura.
            Y también lluevo.
            Hacia desembocados lagrimales me derramo
            por la ciudad sin ti,
            yo que al vértigo aunado
            voy.