De Entre el desierto y el vértigo

Helder Moura Pereira

Escribías toda la noche. Te miraba, miraba

lo que iba quedando en las pausas entre cada

sonrisa. Por ti alteré la razón de las cosas,

haz de cuenta que no sé las cosas que no quieres

que sepa, acabé por pensarte con niños

al regresar. Ahora hay edificios donde había

naranjos y granadas en el suelo y las palabras

no lo saben decir, apenas apuntan a la calle

que fue común, el cuarto estrecho. Un libro

es suficiente en este paseo. Cuando no escribes

estás leyendo y al lado de los árboles el silencio

es más grande. De verdad te digo lo que pienso

bajando la cabeza y tú respondes siempre

con la cabeza inclinada y el humo suspendido

en el aire. Las verdades nunca se dijeron. Quería

abrazarte, volver a perderte, encontrarte

así por casualidad en mi día libre a mitad

de la semana. Se mantienen iguales las causas

de las pequeñas alegrías, lejos de la alegría, la rutina

de las sonrisas viene de cualquier vicio. Este abandono

cuesta. Porque estoy contigo y me dejas

tu imagen pasa por las noches sin sueño,

está aquí la silla en que te sentaste

a escribir leyendo. Pudiese proponerte

vida menos igual, otras iguales obligaciones.

Tenías que reír, salir a la calle, comprar el periódico.

Quédate al menos el tiempo de un cigarro, evita

conmigo que el tiempo ande. Allá afuera

están las casas, vive gente a la luz de un candelabro,

el sonido que nos llega apagado por la distancia

sólo denuncia nuestro silencio interrumpido.

Ayúdame, haremos  el inventario de las cosas

menos útiles, amarguras en la amargura mayor del tiempo.

Quédate, no te acerques, ningún día

es menos sombrío, cuando anochezca vamos a ver

los árboles cercando la casa.

Traducción del portugués, Luis David Palacios

Escrevias pela noite fora. Olhava-te, olhava 
o que ia ficando nas pausas entre cada 
sorriso. Por ti mudei a razão das coisas,
faz de conta que não sei as coisas que não queres 
que saiba, acabei por te pensar com crianças 
à volta. Agora há prédios onde havia
laranjeiras e romãs no chão e as palavras 
nem o sabem dizer, apenas apontam a rua 
que foi comum, o quarto estreito. Um livro 
é suficiente neste passeio. Quando não escreves 
estás a ler e ao lado das árvores o silêncio 
é maior. Decerto te digo o que penso
baixando a cabeça e tu respondes sempre
com a cabeça inclinada e o fumo suspenso
no ar. As verdades nunca se disseram. Queria 
prender-te, tornar a perder-te, achar-te 
assim por acaso no meu dia livre a meio
da semana. Mantêm-se as causas iguais 
das pequenas alegrias, longe da alegria, a rotina 
dos sorrisos vem de nenhum vício. Este abandono 
custa. Porque estou contigo e me deixas
a tua imagem passa pelas noites sem sono,
está aqui a cadeira em que te sentaste 
a escrever lendo. Pudesse eu propor-te 
vida menos igual, outras iguais obrigações. 
Havias de rir, sair à rua, comprar o jornal. 

Fica ao menos o tempo de um cigarro, evita

comigo que este tempo ande. Lá fora

são as casas, vive gente à luz de um candeeiro,

o som que nos chega apagado pela distância

só denuncia a nosso silêncio interrompido.

Ajuda-me, faremos o invenário das coisas

menos úteis, mágoas na mágoa maior do tempo.

Fica, não te aproximes, nenhum dia

é menos sombrio, quando anoitecer vamos ver

as árvores cercando a casa.