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CÍRCULOS

Nos convocaba la geometría del verano.

La forma de la guerra se elegía

por el hallazgo íntimo

de las armas de otras temporadas.

Crecí en la calle Octubre

–quizá por eso

el otoño es una canción que no repito.

En ese campo de batallas fui Tiberio,

con la misma costumbre

luché contra el ejército del Norte,

forjado a una manzana de distancia.

En ese campo de batallas conocí la ambición

y el respeto que se ganaba con los crujidos estelares,

urdidos por un ojo y una mano en contrapunto

sobre las tiernas cicatrices de la tierra.

Una lengua de piedra sepulta nuestra calle

remendada de gritos.

Tal vez la forma de la guerra sea la misma

que llenaba de trompos el jardín de la infancia.

Quizá otros pierden sus racimos de amor y de misterio

sobre la misma lengua asfaltada de gritos.

Pero en nosotros –los que ahora

jugamos a cambiar en el espejo–

las calles boquituertas ya no tiene retorno.

LOS MUERTOS 

Bajo las rosas tibias de la cama 

los muertos gimen esperando turno. 

Lorca

Escribo estas palabras porque viven los muertos.

Porque viven los muertos descubrimos

una tibia rareza a nuestro lado

sobre el anochecer donde nos acostamos solos.

Aparece otro hueco en la almohada desnuda

y el corazón despierta

mientras muere el perfume de su sábana.

Porque los muertos viven

presentimos ajenas pulsaciones

y un férvido deseo.

Porque viven los muertos escuchan esta voz.